Tous crocs dehors, le recueil : ça avance...

Quelques nouvelles de mes nouvelles, pour ceux que la genèse d'un recueil peut intéresser.
Tout d'abord, alléluia merci petit Jésus : mon titre n'est pas si pourri que ça puisque Quadrature a décidé spontanément - sans menace de mort de ma part ni chantage au suicide, je le jure sur la tête du Castor - de le garder. Content le veau.

Et puisqu'on parle du Castor, précisément, fallait que je vous dise qu'il a accepté de pallier ma flemmardise crasse en se coltinant ma mini bio. Il me connait depuis tant d'années qu'il m'a croqué le portrait avant que j'aie pu dire ouf.

Lal, quant à lui, s'est occupé du texte d'accroche de la quatrième de couverture. Bien évidemment, pour ce faire, il s'est fadé le recueil en entier et en a profité pour me glisser quelques judicieuses remarques auxquelles je me suis empressé de réfléchir sérieusement.
Du genre : tes titres ils sont moisis. Il ne l'a pas exprimé en ces termes parce que c'est un homme bien élevé mais ça synthétise bien le truc. Du coup, j'ai mis mon petit neurone en branle et je peux me targuer de vous offrir un sommaire avec des titres qui, s'ils ne vous feront peut être pas mouiller votre culotte, ont au moins la décence de ne pas sentir la vieille pizza rance oubliée sous le canapé.

J'ai donc renvoyé ma version corrigée du manuscrit, accompagnée de cette fameuse quatrième de couverture dont je vous offre ici la (quasi) exclusivité :

Tous crocs dehors

   Des lèvres qui embrassent aux crocs qui déchirent, il n’y a souvent qu’un faux-pas inattendu qui intervient à la vitesse du réflexe ou de la faim. Ainsi naissent une vingtaine de nouvelles dont la chute est, comme il se doit, soumise à la gravité et, finalement, à quelque écrabouillement.
   D’angle vicié en recoin obscur – qu’il soit souterrain ou mental – la réalité est toujours malmenée. Pourtant, l’amour s’invite parfois, cheminant et badin ; mais d’une page à la suivante la narration bascule, son héraut trébuche, rattrapé par un bras, poignardé par l’autre. Le destin ne serait-il qu’un Petit Poucet ricanant, rougi de ses névroses ?
Lal Behi

   De son enfance à Aubervilliers, dans le neuf-cube, Lunatik a gardé le goût des grands espaces et l’habitude de la course à pied. Ses professeurs, eux, ont gardé la marque de ses dents et le souvenir d’un talent certain pour le mot qui claque, dont ils ont tout fait pour qu’il aille s’exercer loin d’eux.
   A 34 ans, cet esprit cynique, au solide caractère pétri d’humour et d’empathie, vit au milieu de nulle part, un endroit qu’il connaît bien, pour conter la genèse de ses histoires à l’oreille de ses chevaux.
Castor Tillon

Je ne sais pas ce qu'en pensera Quadrature, si cette quatrième sera retenue ou non, mais en tous cas je la trouve trop bien pour ne pas la partager.